Jour XVIII

Shurgaal restait prostré devant la machine à laver. Le mouvement circulaire rendu irrégulier par le tambour déformé l’apaisait. La ville était en état de choc. Les restes des potences jonchaient encore la place centrale, personne ne daignant les ramasser. Les corps avaient étés jetés dehors contrairement aux consignes ; la peur de l’infection et le dégout avait été plus fort.

Tout s’était emballé lorsque Takkeo le paria avait été pendu ; la décision avait été prise rapidement, et avait entrainé son lot de conséquences. Satyre, le vieillard, s’était barricadé dans sa maison à l’annonce de sa pendaison. Lorsque les gardiens étaient venus le chercher peu de temps après, ils n’avaient trouvé que son corps inanimé, sinistre poupée décharnée, coincée entre son frigo et la paroi de son taudis. Son teint verdâtre n’avait laissé aucun doute sur l’origine de la mort. Pas plus que l’emballage violet et vert retrouvé dans sa main crispée par la mort.

Un petit groupe de gardiens s’était violemment opposé à ce déferlement de violence, mais face à la détermination de la communauté, il avait prit peur. Au final, cela leur avait fourni un prétexte pour fuir lâchement. Les Hordes les auraient, il n’y avait pas de soucis à se faire à ce niveau, ils avaient emporté du cyanure… Même pas le courage d’assumer les
conséquences de leurs actes face aux Hordes. Un des leur, un dénommé Marcadet, avait essayé de s’enfuir dans la journée, mais il avait été rattrapé et pendu, sous le regard sombre de la communauté. Ce goret s’était débattu en haut de sa chaîne pendant près d’une minute avant que l’asphyxie ne mette fin à ses jours. La vengeance… Le goût amer qu’elle provoquait une fois accomplie valait bien ce moment de juste colère. Shurgaal plissa les lèvres de dégout… La ville avait hébergé ces traitres pendant plus de deux semaines… Et voilà comment on les remerciait…

Cependant, ce qui accablait la ville n’était pas la traitrise de ces rebuts d’humanité.

Un gardien avait manqué à l’appel la nuit précédente.
Shurgaal pensait que cet événement avait peut être été le déclencheur de tous les autres.

Xterminator67, le brave expéditionnaire que la ville avait fini par croire invincible, n’avait pu rentrer à temps. Les veilleurs avaient attendus impuissants son retour, avant de fermer les Portes, la mort dans l’âme. Ciramor, son compagnon d’expédition, avait été sauvé
héroïquement par MindWideShut quelques minutes avant que les Hordes ne déferle sur les remparts. Mais il avait été trop tard pour Xterminator67… Après l’attaque, lorsque les portes avaient été rouvertes sur le désert plongé dans l’ombre, les expéditeurs matinaux avaient reçu des appels radios en provenance du Sud Ouest. Les râles de douleur du gardien n’avaient laissé aucunes illusions aux expéditionnaires qui, les visages décomposés,
s’étaient finalement résignés à partir vers l’est, où le vent avait laissé plus de chance de trouver des ressources… Les quelques paroles cohérentes que le blessé était parvenu à formuler faisait état d’une bouteille d’alcool qui, brisée par accident, l’avait coincé à
plusieurs centaines de mètres de la ville, épuisé. La voix s’était bientôt tue dans un dernier soupir.

Un vague mouvement s’était monté en ville afin de remonter le moral à la communauté. Shurgaal et quelques autres ouvriers avaient assisté à une représentation animée par Splata, Arvran et Olympia… Mais le cœur n’y était pas. Pas encore… dans quelques jours, cela irait mieux se dit Shurgaal, le regard fixe.

Le grand déménagement achevé, un étrange bâtiment nommé « crémato-cue » avait été installé dans l’indifférence générale. Lui non plus n’avait pas vraiment cherché à en savoir
plus… La ville était arrivée à la limite de ses capacités défensives… c’était le principal. Maintenant, il faudrait tenir, jours après jours, à l’aide de chantiers temporaires et d’objets de défenses. Avec toujours plus de morts.



Shurgaal